T’es la, vautré dans ton canapé Ikea, ca pourrait très bien être le premier comme le dernier jour de ta vie, parce qu’après tout, celle-la ou une autre... La télé déblatère les mêmes brèves de quartier, les gens passent et les idéaux; tout passe finalement. Et un jour t’as souscrit une assurance obsèques, tu regardes la plante posée sur la table basse crever et tout est fini.Finalement, t’auras fait quoi? Acheté une belle voiture, payé un mariage de rêve a ton abrutie de fille, t’auras fait l’aumône a trois clodos. T’auras rempli ton panier de bonnes actions, dans l’espoir d’être rétribué. Au moment de te rendre des comptes tu pourras fièrement te rassurer: “J’ai voté”, “J’avais une femme foutrement sexy”, “J’ai de beaux enfants”.

Mais toi là, assis dans ton canapé, à regarder les jours passer comme une vache bat les mouches avec sa queue, finalement t’es qui, t’es quoi? Nan mais c’est vrai, l’église, les bouquins, les voyages, internet, ton boulot, les orgasmes dispensés avec parcimonie, qu’est-ce qu’ils ont fait de toi? Tu te vautres tous les soirs, ravi de participer à la comédie politiquedes journaux télévisés. Tu baises ta femme sans envie. Tu te contentes de répondre d’un hochement de la tête aux critiques de ton patron quand tu rêverais de lui défoncer la boitecraniène à coups de stylo Bic.

Il est où le toi dans tout ça, dans cet amas de temps qui passe, de journées identiques. Prendre la voiture, ne pas oublier les clés, penser à nourrir le lapin, rendre ce rapport que la direction attend depuis trois jours, t’acheter une nouvelle chemise. Qu’est-ce qui te ressembles là-dedans? Qu’est-ce qui dans tout ça fait que ton voisin pourrait dire que ça fait de toi “Quelqu’un de bien” ou au mieux “Authentique”? Je ne le pronconcerai pas, mais tu sais bien que ça s’approche du pas grand chose.

Je me demande quand est-ce que toi, et tous les autres vous vous laisserez aller à gueuler dans l’open-space, à tout plaquer pour écrire un bouquin, à aller élever des vaches, ou devenir ce qui germe depuis tant d’années au fond de vous. Cesser d’être le mesquin qui râle parce qu’il a attendu pour pouvoir payer à la caisse, parce que y a des embouteillages et que vous avez été trop cons pour prendre le risque de tenter une nouvelle route, qui avait voté pour la facilité pleine de tiques et venez nous faire chier à rabâcher, une fois revenu de votre connerie, “qu’avant c’était mieux”. Incapable de faire des choix.

La peur de l’anarchie, du désordre, du malheur. Quand plaquerez-vous l’addiction à la vie de rien du tout, la vie de l’extérieur, où tout pousse à faire taire et à sectionner les pousses qui germent en vous. Quand est-ce que l’on pourra espérer que vous foutiez votre télé à la poubelle pour aller vous défoncer en Inde si ça vous rend heureux. Quand est-ce que l’on pourra espérer vous voir tout plaquer pour aller vous ruiner à monter une entreprise de biscuit bretons; ceux de votre enfance, au goût légèrement salé?

Putain quand est-ce que vous ferez vivre ce qu’il y a l’intérieur, pour cesser de faire vos petits roitelets dans la cour des bien entretenus?